Следующая станция
Опубликовал: Odinochka | рубрики: Новости, Проза, Творчество |Автор: Андрей aka Одиночка
(написано под впечатлением от повести «Застава на Якорном поле» В. Крапивина)
***
— Осторожно, двери закрываются. Следующая станция Рижская.
Динамики работали на редкость хорошо. В наше время даже это — редкость. Поезд взвыл моторами, ныряя в темноту. Грохот колес, поначалу оглушительный, стал мягче, вкрадчивей. В неверном свете ламп мерно колыхалось людское море. Лица людей в этом свете казались восковыми масками. А может, действительно, маски?
Дневная жара в метро превращалась в духоту, заставляя по мере возможности ловить малейший ток прохладного воздуха. Но это было довольно сложным делом. Окна в поезде были закрыты и опечатаны — робкая попытка предотвратить повторение Павелецкого инцидента. Тогда в открытое окно выбросили вакуумную «зажигалку». Повезло, что сдетонировала она уже за хвостом поезда, никто серьезно не пострадал.
Я прижался лбом к влажному поручню и закрыл глаза. Так лучше думается. В метро вообще хорошо думать. Когда минуты ползут как ленивые мухи, толпа сжимает со всех сторон, в ребра больно упирается чей-то угловатый баул, но повернуться нет никакой возможности, лучшее — уйти в мир своих мыслей. Их-то еще никто не научился подслушивать. Хоть немного, но свобода.
— Станция Рижская. Осторожно, двери закрываются, следующая станция Алексеевская…
Когда же это произошло? Надо же, минуло почти три месяца. А все помниться, как будто было вчера. Я тогда возвращался с работы. Было тоже много людей, уставших, озлобленных на весь свет. Но тогда к озлобленности примешивалась и толика страха — еще свежи были в памяти случаи на Кольце. На станции «Ботанический сад» вышли все — дальше я ехал в гордом одиночестве. В гомоне голосов объявление следующей станции я пропустил.
До Свиблово ехать что-то в районе минуты, но, казалось, поезд увяз во времени. Я взглянул на часы — секундная стрелка ползла еле-еле. Возникло стойкое ощущение нереальности происходящего. Редкие фонари в чернильной темноте за окнами вытягивались в туманно-светящиеся линии.
Не было привычного шороха в динамиках. Голос шепнул:
— Станция Промежуточная…
Двигатели взвыли на реверсе, мягкая сила инерции повлекла вперед. Я шагнул в раздвигающиеся двери.
Станции не было. Вернее была, но не станция. Так может выглядеть склад, подсобное помещение, но не станция метрополитена. Низкий, всего метрах в двух, потолок, штукатуренные стены, почти полное отсутствие освещения.
Со стуком сошлись двери, поезд резко взял с места без объявления.
На стене белела надпись «Промежуточная», сделанная явно баллончиком под трафарет. Я прошел мимо надписи, касаясь пальцами стены. Где-то должен быть выход. Станции, даже такие необычные, не делают замкнутыми. Пальцы встретили пустоту.
Лестница была узкой и крутой, стены шершавыми. В какой-то момент ветерок донес сверху запах цветов. Я сделал еще несколько шагов и вышел в летнюю ночь.
Дождь был мелкий, почти неощутимый и очень теплый. Я пошел вперед, отводя рукой мокрые листья, и вскоре вышел на небольшую полукруглую террасу. Далеко внизу расстилалась панорама ночной Москвы.
Город сиял. Множество огоньков мерцали, струились, двигались в небе над Москвой. Улицы были освещены мягким, словно лунным, светом. А еще дальше в небо вонзались светящиеся «шпаги», скрывающиеся в облаках.
На ближайшем здании висел огромный экран, выполняющий, по-видимому, функцию часов и календаря. Зеленоватые цифры показывали: 23:12:17 8 августа 2083 года.
Что сказать, я тогда испугался. Испугался неведомого. Испугался разочарования.
Это было почти три месяца назад…
— Станция Ботанический сад.
Двери раздвинулись, и толпа облегченно хлынула из вагона.
— Осторожно, двери закрываются. Следующая станция…
