Романтики.Ру

Камрады! После долгого застоя я всё же вернулся. Не против? Пустите? *робко*

Хочу представить вашему вниманию начало своего нового проекта под рабочим названием "Магистраль". Это попытка развития идеи, обозначенной тут (идея Чёрной дороги), развитие и переосмысление оной. Пока что бета-версия, потому пинки, яд, сапоги, утюги и баллистические ракеты принимаются прямо в тему. Поехали?

МАГИСТРАЛЬ
Часть первая. Вейер.
Глава 1

На рассвете небо затянуло облаками. Солнце, спрятавшееся за ними, окрасило комья небесной ваты во все оттенки алого и розового, сделав и без того небогатый пейзаж - плоская равнина с редкими возвышенностями, покрытая смешанным лесом, да купол-полусфера стандартной гостиницы со стандартным же названием "Приют на Магистрали", - почти апокалиптическим. Фонари-точки, указывающие путь к стоянке, сейчас тлели бледными пятнами - будь погода ясной, фотодатчики отключили бы их ещё полчаса назад.

Я стоял, опираясь на перильца небольшого балкона на втором этаже. Гостиница была маленькой и полупустой - Тракт между Автаркией гроннов и Облачным краем в последнее время почти не пользовался популярностью. Во многом из-за непомерных поборов автаркийской таможни. Они хоть и не имели возможности перекрыть Тракт, но вполне могли устроить "нелегалу" весёлую жизнь в виде отказа в ночлеге или продажи предметов первой необходимости - дальней связи на Магистрали не было, но хватало и ближней, проводной. И приходилось жадному вейеру ночевать в машине, и заранее запасаться продуктами - Автаркию можно было миновать не менее, чем за неделю. Если же нет желания облегчать собственные карманы, можно обогнуть Автаркию с запада, по Большому кольцу. Правда, это занимает недели три, но зато ни тебе поборов, ни всяких неожиданностей.

А в другую сторону - недалеко Перекрёсток, оттуда уже можно добраться куда захочешь - хоть в Страну Городов, хоть в Серебряные Гавани, хоть в пустыню Чёрз. Хотя именно в пустыне делать нечего - красные пески опасны, могут закружить так, что никто не найдёт. А солнце за пару дней высушивает всю влагу в теле до такой степени, что становишься симпатичной аккуратной мумией.

А ещё дальше разбегаются Тракты к Вековечному Лесу и Звездограду, к фиолетовым скалам на самой оконечности Арктании и Большому океану, в водах которого, говорят, неизвестный народ построил целые стеклянные города, поднимающиеся прямо из волн. Хотя, может быть, это только вейерские байки, вроде историй про драконов, способных переходить из мира в мир или про всеобщую карту Магистрали.

Я помотал головой, отгоняя мысли. Не моё это дело. Да, когда я только попал сюда, тоже мечтал о том, чтобы воочию увидеть хоть какое-то из чудес, о которых любят трепаться в придорожных забегаловках мои коллеги по Тракту. Слава Богу, толстый Пит быстро и доходчиво объяснил мне, что здесь, как и везде, мечтателей не шибко жалуют. - Найди себе дело, начни заколачивать деньгу, - говорил он, дымя вонючей сигарой, - вот и выйдет из тебя толк. А все эти байки - гони в шею. Магистраль - она на то и существует, чтобы связывать миры, а мы - перевозчики на ней. Перевозим новости, товары, слухи. Остальное - пыль и ерунда, етить твою налево!..

Тут Пит неестественно закашлялся и спрятал лицо за выщербленной кружкой пива. Гул разговоров в забегаловке резко стих, будто повернули регулятор громкости. Я оглянулся. Из полутьмы коридора внутрь шагнули двое в тёмных, цвета мокрого асфальта (и цвета Магистрали), комбинезонах, каплевидных, как у велогонщиков, шлемах и серых зеркальных очках. Вообще-то в помещении не было вейеров в головных уборах, но этим двоим, похоже, было плевать. Они присели за крайний стол, и тут же к ним метнулся мальчишка-официант. Я взглянул на Пита, и успел заметить на его лице кривую беспомощную усмешку.

О Сером патруле я тогда не знал ничего, и лишь с течением времени, собирая кусочки головоломки, я понял, кто они такие. Полиция Магистрали. Служба поддержания стабильности системы, следящая за нарушителями. Ничего необычного, кроме тщательно скрываемого перед ними страха, причины которого могли крыться в психологических особенностях прошлой, земной жизни...

Было тихо. Настолько, что я слышал, как вздыхают и переступают ногами в стойле лошади - несмотря на то, что многие прожили на Магистрали уже не одну сотню лет, находились поклонники верховой езды - в основном среди почтальонов. Поговаривали, что они могут отклоняться от Трактов, здорово спрямляя путь и экономя время. Но, видимо, это тоже были дорожные байки.

Зачирикал хронометр - пора. Доставка срочной корреспонденции - дело, требующее точности. Никаких "постоять ещё минуту". Я прошёл небольшой номер, ставший моим пристанищем на эту ночь, прикрыл дверь - щёлкнули невидимые замки. Формальности с явно невыспавшимся, но предупредительным (а куда деваться?) портье заняли ещё пару минут, на прощание я вскинул ладонь к плечу - ставший уже привычным жест прощания и пожелания "прямого Тракта". Портье сделал то же самое. Я шагнул к выходу.

Мотомодуль неброского густо-синего цвета с золотой молнией по борту, стоял на краю парковочной площадки. За пару шагов датчики опознали меня по сердечному ритму и звуку шагов - мурлыкнул, запускаясь, двигатель, откинулся прозрачный колпак-блистер. Я положил ладонь на индиговый бок машины, и почувствовал слабую-слабую вибрацию - будто внутри проснулся огромный кот, щурящий малахитовые глаза.

Я выруливаю с парковки. Тракт прямой, как стрела, хотя я знаю, что через несколько километров он начнёт понемногу поворачивать к западу, расходясь развилкой. Тёмная полоса тянется к горизонту. Магистраль всегда тёмная, будто после дождя. Ни пыль, ни песок, ни жаркие лучи солнца не меняют её цвет. Наверное, это тоже какой-то закон, ещё одна загадка в бесконечном их ряду.

Мотомодуль набирает скорость плавно, яркие цифры на стекле кокпита живо напоминают дорогие голливудские постановки о высокотехнологичных машинах будущего - хорошо читаемые, но не режущие глаз пиктограммы и строчки, интерфейс прост и функционально красив. Деревья, столбики-ограничители, высокая трава сливаются в неясную буро-зелёную массу, изредка расчерчиваемую жёлтым - каждые сто метров столб с золотой "шапкой" сферического детектора, от которых тянутся толстые чёрные змеи кабелей. Они будто паутиной опутывают Тракт, сходясь где-то далеко к серым монолитным башням - базам Патруля. Странность, одна из многих, Магистрали - на ней не действует радио, гравитонная и мультифазная связь. Лазерная работает, но, ввиду принципа действия - только в пределах прямой видимости и сильно завися от погоды. Дождь, снег и банальная утренняя дымка может полностью погасить сигнал. Так что старое доброе оптоволокно было и остаётся самым надёжным способом связать удалённые районы Магистрали, прийти на помощь, если нуждающийся в ней нажмёт кнопку на макушке детекторной сферы.

Острый луч солнца, наконец, прорвался через полог туч, вспыхнув ослепительными искрами на хроме руля. Почти сразу потемнело - система снизила прозрачность кокпита, а на панели вспыхнул зелёный вопросительный знак. Бортовой компьютер интересовался, не нужно ли включить автопилот. Поколебавшись, я коснулся вопросительного знака - тот сменился золотой звёздочкой, руль мягко сложился, убираясь в выпуклость "торпеды". Кресло чуть откинулось назад.

По большому счёту, все перевозки давно можно было поручить автоматическим капсулам. Многие опасные грузы так и возят, кстати говоря. Но письма, новости, слухи может переносить лишь человек. Самый умный компьютер способен только доставить груз из точки А в точку Б, а человек, даже самый нелюдимый, кроме необходимого, привезёт ещё целый ворох басен, смешных случаев и примеров из жизни. А ведь именно это и нужно людям - новости. Искажённые, изрядно сдобренные преувеличениями и бахвальством рассказчика, они - самый ценный товар на Магистрали.


Я откинулся на спинку сидения и прикрыл глаза. Обычно, мчась по Тракту, слушают музыку, некоторые читают, изредка лениво корректируя курс (автоматика всегда довезёт, куда надо), кое-кто банально дрыхнет или любуется пролетающими за окном пейзажами. У меня же настроение сейчас было странным.

Иногда возникает ощущение, что всё окружающее тебя - сон. Все предметы становятся чуточку зыбкими и как будто более яркими. Кажется - коснись стены, и твоя рука пройдёт сквозь её, словно через голограмму. Всё вокруг как будто сдвигается по некоей неведомой оси координат, обретая новое свойство и показывая скрытые до того момента стороны. Принято считать, что это лишь причуды загадочной человеческой психики, но, быть может, это одно из свойств непознаваемой и очень сложной Вселенной. И при этом возникает странное чувство отрешённости от мира, будто смотришь на него со стороны. Сейчас такое чувство завладело мною.

Солнцезащита кокпита затемнила стекло настолько, что лишь силуэты были видны на светлом фоне неба. Пятна света на панели управления медленно смещались вправо - Тракт уводил меня к западу. Через несколько часов по обеим его сторонам поднимутся холмы, а дальше - горы и скальные массивы. Объезд Автаркии проходит большей частью в нелюдимых и необжитых местах. Поговаривают, что на этом направлении встречаются лихие люди, хотя они предпочитают тормозить автоматические грузовозы, а не одиноких курьеров. Впрочем - всякое бывает.

Я почти не опасался нападения - Серый Патруль, несмотря на своеобразное к нему отношение, сумел навести порядок на Трактах и под корень вывести "магистральщиков", как их называли, а рубить сигнальные кабели, чтобы скрыть нападение, не придёт в голову даже самому ненормальному вейеру - мало того, что каждые несколько секунд вся сеть опрашивается автоматически, так ещё может выйти, что завтра ты сам окажешься в таком "мёртвом секторе", и погибнешь по причине собственной глупости. Прецеденты были.

Я не опасался, но всё же какой-то червячок подтачивал меня изнутри, будто предупреждая. Вряд ли о прямой опасности, скорее о грядущем изменении. Ещё там, на Земле, я называл такое ощущение "ожиданием событий". Знать бы только - каких...

На горизонте уже бугрились покрытые лесом холмы.


Каждый вейер немного параноик и весьма суеверный человек. Вы не найдёте ни одного курьера или почтальона, который бы в начале пути не сплюнул через левое плечо и не постучал по панели управления (или, если таковой полный ретроград и не меняет привычек - по седлу). Или вошёл в придорожную кафешку, не сняв головной убор - три года удачи не будет. Это лишь патрульные не верят ни во что, кроме Кодекса Магистрали, но "серые" вообще - люди необычные. Да и люди ли? Поговаривают, что их выводят в башнях, специально выращивают из похищенных в разных мирах детей. Растят жёсткими и неподкупными, при этом - по-своему справедливыми.

Не знаю, во что там верит Серый Патруль, но лично я верил и знал - если в дороге задумываешься о прошлом, начинаешь вспоминать - жди беды. А сейчас воспоминания только и ждали подходящего момента, чтобы взять меня в тиски. Я протянул руку к кармашку с микродисками. Сейчас врублю "Аринту" - жёсткую металл-электронную группу из мира Орис, расположенного недалеко от Кройдена, где я квартируюсь между рейсами. Прекрасное средство для очистки мозгов от лишней шелухи. Я поймал себя на том, что держу квадратик микродиска на ладони. Теперь просто поставить его в считыватель и... И что? Утонуть на время в рёве синтез-гитар? А дальше? Воспоминания не уйдут, они лишь отступят на время, словно волки, когда зажжёшь от костра пару факелов. Но факелы рано или поздно сгорят, и костёр погаснет, оставляя тебя наедине с темнотой и тишиной. Наедине с собой, там, куда ты не рискуешь заглядывать даже при свете дня.

А можно отшвырнуть прочь тлеющие головешки и самому шагнуть навстречу. Взглянуть в зелёные глаза волка. Только ни в коем случае не опускать взгляд! Не уводить в сторону! Смотри! Смотри, пока волк глухо не рыкнет, признавая равного, и не уйдёт, растворяясь в ничто.

Я щелчком отправил микродиск в карман. Не сейчас. Хватит бегать, Дрейк. От себя всё равно не убежать. Три года на Магистрали явно недостаточно, чтобы полностью проникнуться сонным её равнодушием и стремлением лишь "заколачивать деньгу", как говаривал Пит. А, может, всё дело в другом?...

Я вздохнул, будто перед прыжком с обрыва, и прикрыл глаза. Так лучше вспоминать.


Тот лоснящийся перламутровый "Мерседес" я увидел слишком поздно. Появилась слабость в коленях, время замедлилось. Я видел лишь сияющий хромированный оскал решётки и щегольскую трёхлучевую звезду в окружности над ним. Казалось, дорогая машина злорадно ухмыляется - попробуй-ка увернись. Странно, но в этот момент, вопреки прогнозам доморощенных писателей, вся жизнь не проносилась перед глазами. Вспомнился давний сон, так похожий на нынешнюю ситуацию. Мне тогда снился странный тихий вечер, лиловые сумерки и огромная машина, которая гналась за мной. Я бежал, проскальзывал между какими-то строениями, гаражами, где ничего больше велосипеда не протиснется, но стоило остановиться, как безмолвный, чёрный с серебром ужас, материализовывался за моей спиной, усмехаясь "клыками" хромированного бампера. Я пытался рассмотреть, кто же ведёт его, но тонированные стёкла не позволяли увидеть ничего. И никого вокруг, словно люди покинули замерший вдруг мир. Никого, кто может помочь...

"Мерседес" надвинулся вплотную. От него исходил странный резкий запах. Я вдруг понял - это была вонь горящих тормозных колодок и плавящейся резины. Округлый его нос толкнул меня легко, почти нежно, но вместе с тем неодолимо, будто стронулся с места и пошёл по новой орбите земной шар. Широким парусом плеснуло в лицо очень светлое небо, на ресницах вспыхнули искры от солнца. И чёрные силуэты зданий косо устремились в зенит, гася свет...

...Башня втыкалась в низкое небо умопомрачительным клинком, исчезая вершиной среди кипящих туч. Я не мог пошевелиться - щеку больно давил камешек.

А небо вспыхивало - в прорехах туч метались голубые сполохи. И сыпался крупный пепел. Он летел, будто листья осенью, легко касаясь кожи и истаивая чёрной пылью. Коротко ударил ветер, бросая в лицо пригоршню пыли и невесомый чёрный обрывок, величиной с ладонь. На мгновение мне показалось, что я различаю на нём правильный геометрический узор, но чернота коснулась меня, и потекла, затмевая сознание, растягиваясь в бесконечную чёрную полосу...

...Магистрали, уходящей вдаль. Клубились подкрашенные закатом облака, слева поднимался частокол мачтовых сосен, справа лежал город. Как я потом узнал - Кройден, одна из узловых точек местного Тракта. Место прибытия.


Даже здравого смысла, не говоря уж о простейшей статистической выборке, достаточно, чтобы сделать однозначный вывод - на Магистраль попадают не все умершие. Что общего, скажем, у толстяка Пита и черноглазой красавицы Карины из службы почтовой доставки, по которой сохли парни трёх ближайших к Кройдену Трактов? Какое сходство можно найти у флегматичного китайца Ли и шумного москвича-дальнобойщика Сергеича? Любовь к новым местам и дальним дорогам, бунтарский дух вейерства, как писали недавно в "Огнях Кройдена" и "Дорожных историях"? Сильно сомневаюсь. Тому же Питу куда милее дуть пиво, чем мчаться по Тракту или копаться в очередной закапризничавшей машине. Или вот я.

Там, на Земле, у меня не было даже прав - зачем они нужны, если на машину сумеешь накопить только лет за десять, а потом всю оставшуюся жизнь работать на запчасти?

Нет критерия. Или он спрятан так глубоко, что мы просто его не видим. Крутятся незримые колёса Сансары, вынося кого к пригороду Кройдена, кого - в лесистые холмы Драйи, страны двух солнц и вечного дня, а кого забрасывая в неизведанные глубины Магистрали. Ведь мы не знаем всех Её путей. Полторы сотни Трактов, дюжина Перекрёстков, полтысячи городов и крупных поселений, не считая мелочи. Три месяца безостановочной езды, чтоб пересечь известный регион из конца в конец. А что дальше, Там-куда-не-ездят? На юге начинаются красные пустыни, из которых Чёрз - лишь ближайшая. Восток омывает Большой океан, над которым якобы протянулись синие стеклянные мосты. Это, разумеется. ерунда - никакой материал, никакое стекло не может выдержать девятибального шторма, а бури на побережье бывают нередко. Да и сам океан неизвестно где заканчивается, . На севере, говорят, Тракты уходят в солончаковые степи насколько хватает глаз, и где-то далеко смыкаются с заснеженной тундрой. А на западе...

Западная оконечность Известного региона наиболее загадочна, если соотношения "больше-меньше" вообще применимы к тайнам Магистрали. Там поднимается Вековечный лес, тянущийся на сотни миль. Поговаривают, где-то в его глубине есть останки древнего города, в которых ещё теплится странная жизнь. Там деревья проросли сквозь перекрытия зданий и царит вечный зелёный сумрак. Кое-где сохранились железнодорожные колеи, чистые, будто по ним постоянно идут поезда, и в ночные часы можно услышать далёкие гудки и грохот колёс на стыках. А в самом сердце Леса, в самой его чаще скрыт от глаз древний замок...

Солнце светило теперь слева - мотомодуль завершил разворот и теперь мчался на полной скорости. Деревья и кусты уступили место высокой траве, полупрозрачным от скорости маревом тянущеся по обе стороны Тракта. Я поймал себя на мысли, что если остановиться, марево может так и остаться - дрожащее, перламутрово-серебряное, похожее на утренний туман в низинах. А золотые искры в нём - это отражения солнца в мельчайших капельках предрассветной влаги. А потом я увидел башню.

Она виднелась далеко в стороне от Тракта - если бы не яркое солнце, высвечивающее пространство, будто контрастную фотографию, башню вряд ли заметил бы кто-либо. Сейчас, на фоне очень светлого неба, она казалась вырезанным из плотной бумаги чёрным трафаретом - просто прямоугольник, точнее, трапеция, едва заметно сужающаяся к верху. Как раз сейчас начался свободный от деревьев участок, и башня будто плыла в мареве жаркого полудня.

Потемнело так внезапно, что солнцезащита не сразу перестроилась, на пару секунд я оказался в полной темноте, раздирая которую, зловеще вспыхнули алые сигналы экстренного торможения. Инерция мягко (как тот "Мерседес") толкнула меня вперёд, стёкла посветлели.

Тучи шли с запада. Сейчас, когда мотомодуль сбросил скорость почти до нуля, было видно, как бурлит сине-стальной океан небесной ваты, золотясь передним краем в солнечных лучах. Погоду мониторили башни Патруля, рассылая предупреждения по всей сети детекторов сигнальных столбов - а они уже сигналили маломощными лазерами проносящимся машинам и автоматическим грузовозам. Но сейчас мотомодуль замедлял ход не из-за скорого ливня.

Поперёк дороги, уткнувшись носом в ограничительные столбы, стоял серебристый "Аркон" - плоский, всего метр в "холке", гравикар. Мощная и дорогая игрушка, надо сказать. Это вам не серийный мотомодуль "Стриж", машинка явно ручной сборки. В Кройдене я такие видел всего пару раз, да ещё раза три на Тракте. На "Арконах" раскатывали те, кто сумел не только обустроиться на Магистрали, но и занять лидирующие позиции в местном табели о рангах, и удержаться на них. В основном это были старожилы, опытные и хваткие, разменявшие не одну сотню лет, но всё ещё не уставшие от власти и закулисных игр. В наших краях о них слышали на уровне "бабка на базаре сказала". А уж вблизи Автаркии - тем паче, для большинства "сильных Магистрали" это фронтир. Они сюда не заглядывают.

Мотомодуль замер - только лёгкая вибрация выдавала работу гироскопов, удерживающих двухколёсную машину в равновесии. Откинулся колпак.
</P>
<P>

"Аркон" садился аварийно, это было ясно по царапинам на корпусе - пилот явно пытался затормозить. Вон и пара столбов вывернуты. Такие машины способны летать, но навигация осуществляется только по Трактам, точнее - по их сигнальным столбам. Иначе на Магистрали не сориентируешься. Компасы здесь безбожно врут, пеленг невозможен ввиду отсутствия беспроводной связи. "Арконы" способны летать, и никогда не падают. Никогда?

Я сделал несколько шагов к машине - на корме зияла пробоина. Металл вывернулся причудливым цветком, словно взрыв произошёл внутри. Лишь одно оружие было способно на такое - дестры, деструктурирующие установки Серого Патруля. Они создавали очень быстро нарастающее напряжение в корпусе, двигателе или несущих конструкциях, вынуждая нарушителя остановиться. Но я никогда не слышал, чтобы таким образом останавливали "Аркон".

Девушка лежала прямо на Магистрали. Похоже, она сумела выбраться из машины, но здесь силы оставили её окончательно. Я осторожно приблизился, пытаясь понять - жива ли она. Касаться мёртвого тела не хотелось. Девушка, словно почувствовав мой взгляд, взрогнула, захрипела, пытаясь что-то сказать. Протянула ко мне руку. В кулачке её был зажат тонкий стержень, диаметром с папиросу.

- Возьми... Сохрани... Не... Не дай...

Похоже, это забрало её последние силы - звякнув, стержень упал на тёмное покрытие Тракта. Я присел рядом с девушкой, коснулся жилки на шее. Пульса уже не было. Кто бы она ни была. какие тайны не скрывала - для неё всё закончилось.

В отдалении глухо рыкнул гром - гроза приближалась. Я поднял стержень - явно металлический и довольно увесистый для своих двух десятков сантиметров. Такой себе мини-контейнер сам-не-знаю-для-чего. Посередине серебристую поверхность стержня пересекала тоненькая риска, намекая на единственно верное определение.

Я перевёл взгляд на девушку. Нельзя её так оставлять.

Прикоснуться к мёртвому телу было трудно, но я стиснул зубы, неловко поднял её. Грива чёрных волос рассыпалась водопадом. Я впервые рассмотрел девушку как следует. Симпатичная, даже красивая. Густые брови вразлёт, вздёрнутый носик, губы красивого рисунка. Горло стиснула невольная обида - почему вот так бывает? Ведь она уже погибла однажды - все, кто приходит на Магистраль, погибают в своём мире. Так зачем ещё раз, здесь? Куда она ушла на этот раз? За какие пределы пространства-времени?

За сигнальными столбиками начиналась трава. Я отошёл подальше, положил девушку на плотный ковёр зелени. Сейчас она казалась просто уснувшей. Наверное, нужно было что-то сказать, но в этот момент мой взгляд зацепился за татуировку на тыльной стороне её ладони, и наспех придуманные слова застряли в горле. Мало кому удавалось увидеть клеймо патрульного так близко, кроме тех, кто нарушил закон. И никому, совсем никому не суждено увидеть мёртвого "серого".


Я оскальзывался на траве, один раз даже упал, ободрав ладони, но хода не сбавлял. С разбегу врезался в кусты, прокладывая путь напрямую, не обращая внимания на прочные гибкие ветви. Меня гнал страх...

Грянуло прямо над головой. Вспышки выбелили всё вокруг. Погасли, оставляя ломанные следы на сетчатке. Вот и Тракт, чуть светится тусклым золотом детекторная сфера. Ещё вспышка, и сразу - трескучий удар. Падаю на сидение. Пальцы дрожат, не попадают на клавиши. Кокпит закрывается, и сразу же на нём расплываются водяные кляксы. Молнии начинают бить непрерывно, высвечивая сине-фиолетовую массу туч. Ещё нажатие - мотомодуль двигается с места, объезжает "Аркон". Скорость низкая, но пусть хоть такая. Только подальше отсюда, как можно дальше!..

Здравствуйте, Андрей. Отрадно, что после жизненных испытаний, выпавших на Вашу долю, Вы остались верны себе, что не может, не отражаться на творчестве. Успеха!

Полсотни просмотров, и лишь один комментарий, да и тот не о тексте Неужто никого не заинтересовало? Что скажете - стоит ли вообще продолжать?

Командор, мне тожне нужно подумать, переварить твою повесть

Андрей, я просмотрел по быстрому. Интересно.
Очень не люблю читать кусками. Когда будет законченное произведение с удовольствием прочту.

Нравится, как и раньше
Как ты там говорил: "Ждем-с, потирая ручки"

максим писал(а):Как ты там говорил: "Ждем-с, потирая ручки"

Вообще-то копирайт этой цитаты принадлежит Избору

Ну, раз пошла такая пьянка, вот вам половина второй главы. По ней и уже имеющейся первой, думаю, станет понятна планируемая схема построения произведения.

Глава 2

Дождь ровно шумел за узким стрельчатым окном. На стекле расцветали и тут же умирали прозрачные цветы капель, и казалось, что весь мир дрожит и течёт вместе с ними. Иногда вспыхивали молнии, и тогда тёмная комната на мгновение озарялась ослепительным светом, через секунду съедаемым темнотой.

Человек сидел в кресле с высокой прямой спинкой. В моменты вспышек, можно было рассмотреть его горбоносый профиль, худое лицо, украшенное элегантной эспаньолкой, длинные чёрные волосы. Цвет глаз рассмотреть было сложно, однако возникало чёткое ощущение - они серые и холодные, будто сталь. Возможно, причиной этого был взгляд, в котором застыла мрачноватая уверенность и сила. Человек сидел неподвижно, и казалось, что он одушевлён не более, чем скромный интерьер комнаты.

Мягким зеленоватым светом затеплился небольшой, величиной со среднее яблоко, прозрачный шар на подставке. Человек повернул голову.

- Порядок, кан Тарон!

- Порядок, Этон, - послышался тихий голос, и в шаре возникло объёмное изображение лица белобородого старика. Впрочем, кроме благородной седины, мало что могло указать на его возраст - высокий лоб не был обезображен морщинами, в глазах стыла холодная уверенность, а голос звучал молодо и сильно.

- Есть сообщение от наблюдателей башни тринадцать девяносто триста семь. Беглецу удалось скрыться, хотя они применили дестр и попытались догнать его. Судя по вектору, беглец двигался в нашем направлении, а полчаса назад пришло сообщение о том, что два сигнальных столба в нашем секторе Магистрали не отвечают. Аналитики согласны, что это он. Скорее всего аварийная посадка. Вероятно, если он жив, то попытается убраться с места посадки как можно скорее. Ты должен найти его, Этон. Его, и то, что он нашёл.

- Ещё что-то, кан? - Этон предпочитал лаконичные фразы.

- Да. Есть информация, что беглец - один из нас. Помни, что Закон и Порядок Магистрали един для всех.
Этон склонил голову в согласии.

- Постарайся выехать как можно скорее. Дождь не смоет все следы, но усложнит работу. Да будет Порядок!

- Да будет...

Шар погас. Человек, которого кан назвал Этоном, ещё несколько секунд неподвижно сидел в кресле, потом резко поднялся и шагнул к двери. Дождь? Плевать на дождь! Важен только порядок на Магистрали. Порядок и закон.


К тому времени, как Этон добрался до нужного участка Тракта, дождь утих, сменившись холодным влажным ветром. Возле тёмной массы машины его уже ждали.

- Порядок, патрульный-прим Этон, - приветствовал его худой и заросший рыжей шетиной эксперт Норт. Тяжёлый человек и незаменимый специалист, обладающий непревзойдённой интуицией в дополнение к обширным знаниям. В Патруле не принято было говорить о родных мирах - почти все патрульные были своего рода космополитами. Их подбирали по генетическим тестам в десятках миров, куда имела выход Магистраль, похищали и воспитывали в башнях. Редко-редко Патруль шёл на похищение взрослых. И большая часть их возвращалась назад, но - со стёртой памятью. Нельзя было, чтобы миры узнали о сети Трактов, связывающей их. Слишком уж лакомый кусочек для разного рода преступников и проходимцев.

Этон кивнул.

- Что у нас есть?

- Немного, - ответил Норт. - Машину мы проверили - дестр её достал. Но никаких вещей на борту нет. На теле - тоже.

- На теле? - переспросил Этон.

Норт длинныим подбородком указал в темноту. Второй эксперт, совсем ещё мальчишка, явно помощник, включил фонарь - белый свет заискрился на пластике "похоронного кокона", мягкого контейнера для доставки трупов. Шагнул ближе, вжикнул "молнией".

- Нашли её метрах в тридцати от Тракта. Кто-то отнёс её туда после смерти.

- И этот "кто-то" взял... - Этон не договорил.

- Что взял? - подал голос мальчишка-помощник.

Патрульный не ответил. Он смотрел на мёртвую девушку, которую знал намного лучше, чем сейчас хотелось бы знать.

- Мне нужны идентификаторы всех машин на этом тракте за последние сутки, - произнёс он. - С полными данными по владельцам и городам приписки.

Норт кивнул.

- Ты понимаешь, что реально полная информация будет только на грузовозы и служебные машины? Большинство вейеров-одиночек стараются не афишировать свои данные.

- Найди мне всё, что сумеешь. И перекинь данные по сети. Я еду.

Эксперт снова кивнул. Этон быстро зашагал к своей машине - мощному скоростному модулю "Аякс", способному в случае необходимости летать не хуже мёртвого "Аркона", а в добавок вооружённому двумя скорострельными импульсными пушками и ЭМ-разрядником. Это, конечно, не дестр, но тоже кое-что - хватит, чтобы задержать обычного нарушителя. Широкие колёса мягко бросили чёрный "Аякс" вперёд - машина почти сразу растворилась в темноте ночи.


Если днём Магистраль - это бесконечная лента, связывающая миры и требующая неусыпного слежения за порядком, то ночью она превращается в чёрную беспонечность, глубину космического вакуума, разве что не расцвеченную звёздами. Сигнальные столбы испускают мягкий золотистый свет, так что фары и прочие осветители просто не нужны, особенно при наличии автопилота. Двигатель работает почти бесшумно, только шумит набегающий воздух, да шуршат колёса. И кажется, что летишь-плывёшь в пустоте межзвёздного пространства, лишь золотое сияние по бокам. Сколько не лишённых литературного дара вейеров опоэтизировали его, называя "Трактом светлячков", "Звёздным золотом" и "Дорогой рассвета". Разумеется, это были лишь красивые названия привычных явлений, но что делать с этими людьми? К тому же нарушением закона это не являлось - не грабёж и не нападение, так что Этон только мысленно усмехался, слыша очередное поэтическое наименование ночного Тракта. Однако, в своих усмешках он был не совсем искренен - он любил ночные поездки. В них было что-то неописуемое, выходящее за пределы штатных инструкций и распорядков. Что-то странное, щекочущее нервы маревом недосказанности и тайны. Неуловимо запретное.

Этон понимал, что такие мысли неположены патрульному-прим, специалисту-одиночке, способному заменить собой целый взвод. Однако и не гнал их - в этих полуразмышления-получувствах был свой особый шарм, позволяющий отрешиться от ежедневной рутины. Пока Норт со своими ребятами собирает данные, пока проверяет их и компонует - есть время просто поразмышлять - роскошь, которую Этон нечасто позволял себе. Уж слишком далеко могут завести размышления, поколебав даже самые твёрдые убеждения. А патрульный Этон был сторонником детерминизма и чёркого размежевания всего и вся. Есть Магистраль, есть законы, есть нарушители. И есть Серый Патруль. Всё просто! Но иногда размышления всё же заводили его в туманные трясины недомолвок и намёков.
К примеру - откуда взялся Патруль? Кто организовал его, кто провёл сложнейшую работу по созданию сигнальной сети Трактов? Кто и зачем верховодит всем этим? И зачем?

Нет, безусловно, Магистраль, как и любая иная система достаточной сложности, требует корректирующей подсистемы, иначе нарастающая сложность породит всё увеличивающееся количество внутренних сбоев и ошибок. А это рано или поздно приведёт к краху системы, лавинообразному упрощению и распаду на составные части. Но всё же - кто и как создал Патруль? Некие разумные силы или...? Или сама Магистраль? Но если это так - придётся признать за ней, как минимум, наличие предразума.
Этон особо никогда не задавался вопросом "откуда есть пошла Магистраль". Жить нужно сегодняшним днём, а не копаться в полуистлевших манускриптах прошлых эпох. Да и в повседневной деятельности мало кому нужна такая информация. Регистрационные данные всех, кто попадает сюда и устраивается на работу - иное дело, хотя иногда приходилось поднимать материалы вековой давности. Вся доступная информация хранится в памяти могучих вычислительных машин под фундаментом каждой башни, но вот что странно - там нет ничего о давних временах Магистрали. Этон как-то расследовал дело об убийстве одного старожила, тот провёл на Магистрали уже веков пять, подрабатывая почтальоном, и, волей-неволей, вынужден был анализировать не только биографию умершего, но и сопутствующие факты. Поиск завершился на "глубине" примерно в семь тысяч лет. О более ранних периодах информации попросту не существовало, по крайней мере, по общему мнению и сообщениям машин. Бумажных архивов на Магистрали давно не существовало, а значит, искать данные можно было лишь в сети. Впрочем, Этон нашёл всё необходимое и так, и сразу же выбросил из головы странности магистральных летописей...

Далі буде

Одиночка писал(а):Камрады! После долгого застоя я всё же вернулся. Не против? Пустите? *робко*

Ещё бы!

Окончание главы 2

Патрульный мысленно приказал себе думать о другом, более важном деле. Но мысли тут же соскочили на Кэрис. Как она могла? Пойти против своих, бежать, бросив коллег, башню, свой сктор ответственности. И ради чего? Неужели врождённое стремление делать всё по-своему преодолело жёсткую дисциплину патрульного? Неужто есть что-то более важное, чем Порядок?

Однако за этими мыслями медленно зрело нечто иное, в чём Этон не признавался даже самому себе. Он любил Кэрис, хотя ни разу даже в мыслях не произнёс этого.


Каждые десять лет патрульных-прим переводили на новые участки, так как их опыт мог потребоваться на новом месте. Свой перевод Этон воспринял спокойно, даже бесстрастно - за сотни лет к чему угодно привыкнешь, хотя и возникло лёгкое чувство неуверенности, столь странное для опытнейшего сотрудника Патруля. Ощущение это не исчезло, наоборот - окрепло по мере приближения к новому месту службы. Служебный "Кондор" замер у башни тринадцать девяносто пятьсот один, Этон вскинул на плечо тощий рюкзак - он старался не привязываться к вещам и обходился минимумом.

- Патрульный-секунда Айрон Стерх. Добро пожаловать, патрульный-прим Этон Кар! Это такая честь...

Он привычно пропускал напышенно-официальные словеса мимо ушей. Честь - как же! Сектор пятьсот первой уже давно слыл "злачным местом" из-за близости сразу к четырём мирам и дюжине городов, что автоматически означало большой поток контрабанды между мирами и наличие "собирателей дани" на близлежащих Трактах. Этона, как лучшего специалиста в решении проблем, и направили сюда. Он понимал, что проблемы продиктованы отнюдь не продажностью местных патрульных, а банальной нехваткой сил и информации. В Патруле нет и не могло быть тех, кто использовал бы свою власть и возможности для личных целей.

Стерх ещё что-то говорил, но Этон уже размеренно шагал в башне. Надо как-нибудь аккуратно отделаться от назойливого провожатого, башни-то все структурно одинаковы, свою келью (Этон предпочитал называть место проживания именно этим древним словом) он найдёт.

- ... Вашим напарником будет лучшая наша выпускница. А вот и она. Кэрис, познакомься, это патрульный-прим Кар. Ты будешь работать с ним...

Этон остановился как вкопанный. В книгах в таких случаях принято писать, что он почувствовал её сердцем или - замер, ослеплённый сиянием красоты. Нет, всё было проще. И одновременно сложнее. Этон никогда не верил во всякие предсказания и предвидения, однако сейчас он чувствовал нечто подобное. Он знал эту девушку, знал давно, хотя и никогда раньше не видел. Феноменальная его память не содержала ничего подобного, однако ощущение не проходило.

- Порядок, патрульный-прим, - произнесла Кэрис, и Этон только кивнул в ответ, не в силах вымолвить ни слова. Этот голос, эти чёрные глаза, это небрежное движение, которым она поправляет волосы - всё было ему знакомо до мельчайших подробностей. Но откуда? Что за странное отражение памяти?

Что же было потом? Многое. Были ураганные преследования и перестрелки с контрабандистами, были долгие засады, было тяжёлое ранение, и Кэрис, не отходившая от него... Он ни разу не сказал ей о своих чувствах, держался на дистанции холодновато-профессиональной вежливости. Но, похоже, она и так всё понимала, без слов. Не требовала к себе особого отношения, и, как истинный патрульный, была готова на всё по имя Порядка. Хотя на всё ли?

Кэрис не раз говорила, что не понимает многих законов Магистрали. Скажем, Главный закон - ехать только в одном направлении по Тракту. Почему так? Кто или что установило такие правила? Или - почему освоена лишь ничтожная часть Магистрали, а что дальше, Там-куда-не-ездят? Кэрис намеренно использовала неуставное вейерское определение Неисследованных территорий и пытливо взглянула на Этона. Тот лишь пожал плечами - раз там нет ни одной патрульной башни, говорить особо не о чем. В ненаселённых районах нет нужды в патрульных. Кажется, Кэрис такой ответ не удовлетворил, но она перевела разговор на другое, и Этон забыл об этом.

А она, похоже, не забыла.


Вспыхнула зелёная иконка приёма - Норт всё же что-то раскопал. Ближайшая реперная точка, где можно было скачать данные, располагалась примерно через полсотни километров. Можно, конечно, попытаться передать данные и через сигнальные столбы, но их маломощные лазеры рассчитаны преимущественно под передачу управляющих сигналов, а не объёмного пакета информации. Лучше уж потерпеть - на такой скорости он достигнет репера за несколько минут.

Реперная точка ничем внешне не отличалась от других сигнальных столбов - та же золотистая сфера на вершине, тот же набор датчиков и "аварийная кнопка". Но никто, кроме патрульных, не знал, что если нажать эту кнопку и удерживать три секунды (за которые система сканировала уйму биопараметров), то сбоку открывалась панель управления - небольшой активный экран и унифицированный порт для подключения любых носителей.

Этон скинул пакет данных на микродиск, тронул "Аякс" с места. Вставил диск в считыватель. Лобовое стекло налилось светом, вывода список файлов. Этон вызвал первый - статистику по Тракту. За последние сутки по нему проследовали три рейсовых грузовоза, с десяток машин служебного пользования. Последняя - непосредственно перед началом грозы. Патрульный провёл пальцеп по сенс-панели, вызывая дополнительную информацию. Так-так, мотомодуль "Стриж", идентификатор такой-то, приписан к кройденскому автопарку службы почтовой экспресс-доставки. Фиксирована остановка в районе башни, к которой он сейчас был приписан...

Этон откинулся на спинку сидения. Вот значит как. Выходит, этот кройденский почтовик останавливался рядом с машиной Кэрис. И наверняка забрал то, что она везла. Забрал Карту! Патрульный против воли почувствовал, что его охватывает холодная ярость. Проклятье! Неужели Кэрис не понимала, какую бомбу подкладывает под весь существующий уклад? Карты Трактов выдаются всем, использующим Магистраль Патрулём. Именно он отвечает за нахождение новых маршрутов, обеспечение безопасности и выход к новым мирам, ещё не имеющим доступа к Магистрали. А что будет, если Всеобщая Карта из досужих вейерских вымыслов станет реальностью? Как можно будет проконтролировать процесс, обезопасить Магистраль от тех миров, которые могут нарушить порядок и принести сюда войну, коррупцию и прочие "радости" изолированных реальностей? Он обязан найти этого почтаря и конфисковать Карту. Опасная информация в руках несведущего вдвойне опасна. Время ещё не пришло.

Таки и где отзывы? Стоит ли писать дальше?

Писать стоит. Андрей, ты обладаешь способностью сразу погружать читателя в атмосферу того мира, который создаёшь. Ёмко, рельефно, выпукло. Сразу оказываешься на Дороге с её проблемами. Почему не пишу детальный отзыв - если честно, мне не нравится этот созданный тобой мир. Недобрый он какой-то. Не хотел бы в нём я пока задерживаться, тем более, что по ночам и так постоянно нечто похожее снится - Город и Дороги... уже карту могу нарисовать... Так что я на твою Дорогу взглянул и быстренько свернул в сторону.

Это действительно недобрый мир, куда суровее мира Города часов. Но и герои тут иные, более взрослые, более жёсткие. Я пытаюсь описать мир, больше приближённый к реальности, к нашему миру, и понять, куда можно двигаться. Хорошо проповедовать добро, но какое оно, это добро? С кулаками или с раскрытой ладонью? Добро Порядка или добро Хаоса, развитие и постоянный риск или стагнация и безопасность? Куда идти, когда нет пути (пардон за невольную рифму)? Где искать ответ на вопрос, который даже не можешь сформулировать? Я пытаюсь найти хоть часть ответов и вопросов. Как получится - судить не мне.

Касательно снов - можно поподробнее в личку?