Просто хорошее стихотворение....

[Ninthdream]

Музыка


Всю ночь мела метель, но утро ясно.
Еще воскресная по телу бродит лень.
У Благовещенья, на Бережках, обедня
еще не отошла. Я выхожу во двор.
Как мало все: и домик, и дымок,
завившийся над крышей. Сребро-розов
морозный пар. Столпы его восходят
над головой, под самый купол неба,
как будто крылья ангелов гигантских.
И маленьким таким вдруг оказался
дородный мой сосед, Сергей Иваныч.
Он в полушубке, в валенках, дрова
Вокруг него разбросаны по снегу.
Обеими руками, напрягаясь,
тяжелый свой колун над головою
заносит он. Но тук, тук, тук,- негромко
звучат удары. Небо, снег и холод
звук поглощают. "С праздником, сосед."
"А, здравствуйте." Я тоже расставляю
свои дрова. Он тук - я тук. Но вскоре
надоедает мне колоть, я выпрямляюсь
и говорю: "Постойте-ка минутку,
как будто музыка..." Сергей Иваныч
перестает работать, голову слегка приподымает,
ничего не слышит, но слушает старательно.
"Должно быть, вам показалось," говорит он.
"Что Вы, да Вы прислушайтесь, так ясно слышно."
"Ну, может быть, военного хоронят,
только что-то мне не слыхать." Но я не унимаюсь:
"Помилуйте, теперь совсем уж ясно...
И музыка идет как будто сверху...
Виолончель, и арфы, может быть.
Вот хорошо играют, не стучите."
И бедный мой Сергей Иваныч снова
перестает колоть. Он ничего не слышит
Но мне мешать не хочет, и досады
старается не выказать. Забавно:
стоит он посреди двора, боясь нарушить
неслышную симфонию. И жалко
мне наконец становится его.
Я объявляю: "Кончилось". Мы снова
за топоры беремся: тук, тук, тук. А небо
такое же высокое. И также
в нем ангелы пернатые сияют.

1914

(В. Ходасевич)

[Белорус]

Sla, не следует путать Жизнь с нашим сознанием. Не следует думать, что, "нырнув" в глубины своего сознания, мы "ныряем"
в саму Жизнь. Это утверждение было бы справедливо, если бы мы стремились быть совершенными так же, как это делает Жизнь.
Увы, реальность показывает, что мы творим нечто абсолютно противоположное Жизни...

Человек должен привести своё сознание в соответствие с Сознанием Целого, или Космоса. Лишь тогда ему станут доступны Выс-
шие Сферы. Пока же он называет ими собственные бредовые иллюзии. Он добывает их без особого труда - просто выключив сознание,
закрыв глаза. Добытое таким образом не похоже на то, что мы видим с открытыми глазами - и этого бывает достаточно, чтобы
принять его за Нечто... Так делают наркоманы. Так же, к сожалению, поступает большая часть тех, кто называет себя поэтами,
мечтателями.

Это не поэзия. Поэзия - когда глаза остаются открытыми, сознание ясным, речь внятной, но при этом рождается Необычное.

Легко - напиться пьяным
и, гениально послав к чёрту всё понятное,
возгласить: "Дважды два - пять!"
Что в этом поразительного?
Легко - ампутировать крылья
и, откорректировав мечту
до нужной степени отчётливости,
констатировать: "Дважды два - четыре".
Что здесь особенного?
Намного труднее -
согласившись искренно с обоими,
остаться при третьем мнении.

Почуяв родное, ветер остановился.


Дорогой(ая) Мартовский заяц! Можно выкладывать всё, что угодно, лишь бы оно было вышедшим из сердца, поющего в унисон с
Космосом, а не из тухлых, тёмных углов выпендривающейся самости...

[Ninthdream]

Человек должен привести своё сознание в соответствие с Сознанием Целого, или Космоса.

Да, все верно. (имхо) Но! Ведь на данный процесс ВСЯ жизнь может уйти.... Словно бег к линии горизонта... А промежуточные результаты считать за "поэзию" или нет?
Когда человек старается...
----------
А если даже и не старается.. А просто пишет, как пишется?
Все эти французские "нестандартные" поэты. Верлен, Бодлер ("Цветы Зла" - откуда это, как не из мрачных глубин подсознания), Артюр Рембо.
Да и наркоманы они все были, чего уж там.. Это - поэзия?

[Алиса]

А.Чижевский
***

Неведомо, и нам ответа нет.
И только в смутном отдалении
Сквозт пустоту томится бег планет,
Живущих день, блистающих мгновение.

Но где б не вышла ты из темноты
Великолепными колоссами,
Ты к нам летишь, и нас тревожишь ты
От века не решёнными вопросами.

Один вопрос в устах или вне уст.
Тоска по тьме исчезновения.
И всё горит, страдая, древний куст
От первых до последний дней творения.

Так! От себя нам некуда уйти,
Как нам не скрыться от страдания.
О Мать-Материя, трудны пути
На высоту Миросоздания.

[Белорус]

Человек должен привести своё сознание в соответствие с Сознанием Целого, или Космоса.

Да, все верно. (имхо) Но! Ведь на данный процесс ВСЯ жизнь может уйти.... Словно бег к линии горизонта... А промежуточные результаты считать за "поэзию" или нет?
Когда человек старается...
----------
А если даже и не старается.. А просто пишет, как пишется?
Все эти французские "нестандартные" поэты. Верлен, Бодлер ("Цветы Зла" - откуда это, как не из мрачных глубин подсознания), Артюр Рембо.
Да и наркоманы они все были, чего уж там.. Это - поэзия?

Приведение сознания в соответствие с Сознанием Космоса с одной стороны - бесконечный процесс, но с другой, это соответ-
ствие налицо всякий раз, когда человек дышит и творит не для себя, а для Всего. На каком бы уровне ни находилось его созна-
ние, но если есть этот духовный героизм, есть и контакт с Сердцем Космоса. И тогда человек говорит и действует уже не от
своего имени, а от имени Высшего. И тогда есть Поэзия.

Нельзя "просто писать, как пишется". Одно из двух: либо пишущий, забыв о себе, выражает То, что выше его самого, либо
воплощает то, что ниже. (Себя выразить не удастся, так как человек - не застывшая величина, а движение. Или вверх, или вниз.)

Так я думаю.

[Белорус]

Меня, во мраке и пыли
Досель влачившего оковы,
Любови крылья вознесли
В отчизну пламени и слова;
И просветлел мой тёмный взор,
И стал мне виден мир незримый,
И слышит ухо с этих пор,
Что для других неуловимо.
И с горней выси я сошёл,
Проникнут весь её лучами,
И на волнующийся дол
Взираю новыми очами.
И слышу я, как разговор
Везде немолчный раздаётся,
Как сердце каменное гор
С любовью в тёмных недрах бьётся,
С любовью в тверди голубой
Клубятся медленные тучи,
И под древесною корой,
Весною свежей и пахучей,
С любовью в листья сок живой
Струёй подъемлется певучей.
И вещим сердцем понял я,
Что всё рождённое от Слова,
Лучи любви кругом лия,
К нему вернуться жаждет снова;
И жизни каждая струя,
Любви покорная закону,
Стремится силой бытия
Неудержимо к божью лону;
И всюду звук, и всюду свет,
И всем мирам одно начало,
И ничего в природе нет,
Что бы любовью не дышало...


А.К.Толстой

[sla]

Я не люблю фатального исхода.
От жизни никогда не устаю.
Я не люблю любое время года,
Когда веселых песен не пою.

Я не люблю открытого цинизма,
В восторженность не верю, и еще,
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо.

Я не люблю, когда наполовину
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.

Я ненавижу сплетни в виде версий,
Червей сомненья, почестей иглу,
Или, когда все время против шерсти,
Или, когда железом по стеклу.

Я не люблю уверенности сытой,
Уж лучше пусть откажут тормоза!
Досадно мне, что слово "честь" забыто,
И что в чести наветы за глаза.

Когда я вижу сломанные крылья,
Нет жалости во мне и неспроста -
Я не люблю насилье и бессилье,
Вот только жаль распятого Христа.

Я не люблю себя, когда я трушу,
Досадно мне, когда невинных бьют,
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в нее плюют.

Я не люблю манежи и арены,
На них мильон меняют по рублю,
Пусть впереди большие перемены,
Я это никогда не полюблю.

[Dimon]

ТОВАРИЩИ

Нет уз святее товарищества.
Н. Гоголь

Я вас люблю, товарищи мои!
Так горячо, наверное, впервые.
Веселые, счастливые, живые,
Не господа – товарищи мои.

Меня не греет слово «господа».
В нем есть чужой, надменный отзвук барства,
И горя тень, и тайный привкус рабства,
И темный след небожьего суда.

«Товарищи! » - кричал мой русский дед,
Срывая горло в яростной атаке.
Он юным был, когда в советском танке
Входил в берлинский сумрачный рассвет.

И мой отец не чествовал господ,
Даря людей своей надежной дружбой.
Он честным был в семье и мирной службе
И тоже шел за Родину, вперед.

Товарищей в господ перекроив,
Куражатся наперсники разврата.
Но их найдет живое слово-правда!
И в прах рассеет Времени порыв.

Товарищи – единая семья.
Простое слово говорит о многом.
Ему учил меня великий Гоголь.
Земля моя. И молодость моя.

Людмила Туровская

[Sarvarbek]

Чуточку юмора

Солидный портфель и солидная шляпа -
За Вовочкой в садик является папа.
Впервые за пять с половиною лет
У папы нигде совещания нет.
Солидный папаша стоит на паркете
И надпись читает: "Нормальные дети".
- Я здесь - говорит он, - впервые сейчас.
Мой Вовочка, видимо, где-то у вас?
Он робкий такой и послушный с пеленок.
По-моему, голубоглазый ребенок.
-Простите, но это ребенок не наш,
Вам нужно подняться еще на этаж.
И снова папаша стоит на паркете,
А сверху написано: "Трудные дети".
За сердце хватается Вовочкин папа,
И тихо на нем поднимается шляпа.
- Я здесь - говорит он, - впервые сейчас.
Мой Вовочка, видимо, где-то у вас?
-Простите, но это ребенок не наш,
Вам нужно подняться еще на этаж.
И снова папаша стоит на паркете
Под надписью "Самые трудные дети".
За стенку хватается Вовочкин папа,
Все выше на нем поднимается шляпа.
- Я здесь - говорит он, - впервые сейчас.
Мой Вовочка, видимо, где-то у вас?
-Простите, но это ребенок не наш,
Вам нужно подняться еще на этаж.
Еще на этаж поднимается папа,
По лестнице катится папина шляпа.
Он медленно сел и шепнул: -Обстановочка!...
Железная дверь - и написано: "ВОВОЧКА"!

[Ninthdream]

Человек должен привести своё сознание в соответствие с Сознанием Целого, или Космоса. Лишь тогда ему станут доступны Выс-
шие Сферы... Почуяв родное, ветер остановился..

Гм... Еще Ходасевич:


Сижу, освещаемый сверху,
Я в комнате круглой моей.
Смотрю в штукатурное небо
На солнце в шестнадцать свечей.

Кругом — освещенные тоже,
И стулья, и стол, и кровать.
Сижу — и в смущеньи не знаю,
Куда бы мне руки девать.

Морозные белые пальмы
На стеклах беззвучно цветут.
Часы с металлическим шумом
В жилетном кармане идут.

О, косная, нищая скудость
Безвыходной жизни моей!
Кому мне поведать, как жалко
Себя и всех этих вещей?

И я начинаю качаться,
Колени обнявши свои,
И вдруг начинаю стихами
С собой говорить в забытьи.

Бессвязные, страстные речи!
Нельзя в них понять ничего,
Но звуки правдивее смысла
И слово сильнее всего.

И музыка, музыка, музыка
Вплетается в пенье мое,
И узкое, узкое, узкое
Пронзает меня лезвиё.

Я сам над собой вырастаю,
Над мертвым встаю бытием,
Стопами в подземное пламя,
В текучие звезды челом.

И вижу большими глазами —
Глазами, быть может, змеи,—
Как пению дикому внемлют
Несчастные вещи мои.

И в плавный, вращательный танец
Вся комната мерно идет,
И кто-то тяжелую лиру
Мне в руки сквозь ветер дает.

И нет штукатурного неба
И солнца в шестнадцать свечей:
На гладкие черные скалы
Стопы опирает — Орфей.

9-22 декабря 1921

[Белорус]

ТОВАРИЩИ

Нет уз святее товарищества.
Н. Гоголь

Я вас люблю, товарищи мои!
Так горячо, наверное, впервые.
Веселые, счастливые, живые,
Не господа – товарищи мои.

Меня не греет слово «господа».
В нем есть чужой, надменный отзвук барства,
И горя тень, и тайный привкус рабства,
И темный след небожьего суда.

«Товарищи! » - кричал мой русский дед,
Срывая горло в яростной атаке.
Он юным был, когда в советском танке
Входил в берлинский сумрачный рассвет.

И мой отец не чествовал господ,
Даря людей своей надежной дружбой.
Он честным был в семье и мирной службе
И тоже шел за Родину, вперед.

Товарищей в господ перекроив,
Куражатся наперсники разврата.
Но их найдет живое слово-правда!
И в прах рассеет Времени порыв.

Товарищи – единая семья.
Простое слово говорит о многом.
Ему учил меня великий Гоголь.
Земля моя. И молодость моя.

Людмила Туровская

Dimon, тебе - поклон!

[ZIMA]

На небо вскарабкался лунный осколок.
В подвале проснулся Мышиный поселок.

Внутри паровоза послышался свист:
Катает мышей удалой мЫшинист.

На площади – шум и мышей мЫшанина.
Повсюду спешат за мЫшиной мЫшина.

Внизу под мышами шуршит мЫшура.
Вверху над мышами жужжит мЫшкара.

Ученые мышки полны размышлений.
МЫшок мЫшинально ворует мЫшенник.

Мышата смышленые, спрятавшись в тень,
Всю ночь из мЫшкета стреляют в мЫшень.

Но утром опустится лунный осколок.
Уснет на рассвете Мышиный поселок.

И мама шепнет мне: «Тимоша, вставай!»
А я ей отвечу: «Я сплю… не мЫшай…»

Вартан дал ссылку на стихи Тима Собакина для детей. Ну это просто прелесть! У кого есть малыши - очень рекомендую http://tramwaj.narod.ru/Sobakin/books/malysh/malysh.htm

[Ninthdream]

Шел Петров однажды в лес,
Шел и шел и вдруг исчез.
"Ну и ну,- сказал Бергсон,-
Сон ли это? Нет, не сон".
Посмотрел и видит ров,
А во рву сидит Петров.
И Бергсон туда полез.
Лез и лез и вдруг исчез.
Удивляется Петров:
"Я, должно быть, нездоров.
Видел я: исчез Бергсон.
Сон ли это? Нет, не сон".

(Д. Хармс)

[ZIMA]

Ninthdream ох, как это напоминает-
ехал грека через реку
видит грека - в реке рак
сунул грека руку в реку
рак за палец его - цап))))

писала быстро и по памяти, не копируя, так что знаки препинания отсутствуют) расставьте сами)))

[Ninthdream]

Ninthdream ох, как это напоминает-

Да, что-то есть. А мне про мышов нравится.
--------
Во!! Раз уж пошли детские стихи... Не знаю, детское оно или не очень, но мне в детстве очень сильно нравилось :

Джеймс Крюс

"Баллада про Генри и его двадцать теток"

Бедный Генри, бедный Генри,
Двадцать теток у него.
Согласитесь, многовато
Для ребенка одного.
"Генри!" - с двадцати сторон
Раз по двадцать слышит он.

Вот шагает Генри в школу.
Двадцать теток - как конвой.
Забивает гол в футболе -
В двадцать глоток визг и вой.
Мяч ударит головой -
Двадцать теток крикнут: "Ой!"

Тетки были так богаты!
Целых двадцать у него
Паровозов. Многовато
Для ребенка одного.
Согласитесь, ни к чему
Целых двадцать одному!

И покинул двадцать теток
Бедный Генри в двадцать лет.
И кричали в двадцать глоток
Двадцать теток: "Генри нет!"
Слезы их текли журча
В двадцать раз по три ручья.

"Как же нам теперь не плакать? -
Все вздыхали сообща. -
Он ушел в такую слякоть
Без галош и без плаща.
Завтра он придет домой,
Гриппом вирусным больной!"

Но, чихая, по дорогам
Брел наш Генри без гроша,
Восклицая: "Слава богу!
Ах, поет моя душа!
Как я счастлив, что... апчих!..
Я избави... я избави...
Я избавился от них!"

[Леф]

Просто отличное стихотворение. - http://www.romantiki.ru/forum/viewtopic ... 32#p199332

В какую тему остальное?

Н-да... Жаль, нет цензуры на сайте.

А цензор кто?

Есть правила. Вроде "... и ... не говорить". Этих правил Вам мало?
Можете предложить новые правила. Только конкретные. Без "не разрешается писать хаос".

Большинство людей предпочитают обходиться без помощи цензоров.

Можете ругать меня, но хаос действует на меня убийственно.

То, что для Вас является хаосом, для других является хлебом насущным. Или тортом насущным.

Никто же никого не заставляет читать то, что кажется хаосом.

Так почему бы не позволить людям читать то, что они хаосом не считают?

Мне тоже не нравятся многие произведения. Меня порадовало бы их исчезновение. Но я принципиально против их уничтожения по решению цензоров.

Есть другой путь - прививать хороший вкус. При котором никто сам не станет читать эти произведения.
Но путь не для ленивых воспитателей. А для очень тонких и умелых.

Цензор может и ошибаться

Вот именно.

Поэзия - когда глаза остаются открытыми, сознание ясным, речь внятной, но при этом рождается Необычное.

М.б., поэзия - это те произведения, которые помогают людям жить и выживать? Сохранять человечность и чувство собственного достоинства?
Высоцкому подводник рассказывал, что, когда он однажды задыхался, ему помогла выжить песня "Спасите наши души".
Это и есть показатель истинности искусства. Если он вот так вот держит на плаву.

прекрасный цветок не может вырасти от отвратительных корней.

Дело не в отвратительности. А в том, что некоторые виды почв, в отличие от того, что на них выросло, нельзя употреблять в пищу.
Бывают ядовитые плоды при съедобных корнях или подземных частях растений - ягоды картофеля ядовиты.

Человек должен привести своё сознание в соответствие с Сознанием Целого, или Космоса.

И по каким признакам человек поймёт, что привёл своё сознание в соответствие с Космосом?

Лишь тогда ему станут доступны Высшие Сферы.

Что это за сферы? Где они находятся? По каким признакам понять, что Высшие Сферы стали доступны?

бредовые иллюзии. Он добывает их без особого труда - просто выключив сознание

Во внесознательном не только бред. Там же и всё самое замечательное.

[Белорус]

А цензор кто?

Не волнуйтесь, уж точно не я. Не дорос ещё. Но если мы в жизни не встречали доросших, может ли это служить основа-
нием для непризнания В ПРИНЦИПЕ существования личности, стоящей на такой нравственной высоте, что можно было бы,
без всякого риска ущемить свою свободу, признать за нею право быть судьёй, отделяющим "зёрна от плевел" и "овец от
козлищ"? Или Вы имеете что-то против Автора процитированных сейчас мною фраз? Не думаю.

Можете предложить новые правила. Только конкретные

Ввиду отсутствия личности, о которой я только что говорил, предлагаю правило: как при написании своих стихов, так и
при высылке чужих стараться исходить из понятия не "торта насущного", а всё-таки - ХЛЕБА. Верить в высшее назначение
искусства, которое заключается не в доставлении удовольствия, а в познании СУТИ, познании, сопряжённом с самой суро-
вой работой над собой. Чтобы создаваемое нами (или просто любимое, если создавать не получается) было именно тем,
что спасает человека, "держит на плаву", как Вы замечательно сказали.

А держит - не свобода личного выражения, которую защищают возражающие на "цензора". Нет. Она - лишь
сопутствующее условие жизни. Основа же, причина и цель всего - Единое. Только при условии служения Общему
частное, личное обретает свой смысл. Поэтому хаос, или всё то, что мешает осознанию и реализации Единства,
не может быть ни для кого "хлебом насущным". Формула "Не нравится - не читай" есть девиз равнодушия. Лучше
я буду ошибаться в своей борьбе за Гармонию, в войне против хаоса-разрушителя, но это лучше, чем пассивное
участие в разрушении. Ошибки, совершаемые в процессе служения Единому, в конечном итоге продвигают нас
вперёд и, по большому счёту, не ошибки вовсе, а ступени лестницы, ведущей в Прекрасное Далёко. "Безошибочность"
же морального либерализма, не признающего Единоначалия и "кайфа" в роли жертвы, принесённой Единству,
означает конец эволюции - смерть.

А вообще-то, тема эта неисчерпаема, и спорить можно бесконечно. Наверное, администраторы скоро призовут
нас к порядку и справедливо потребуют использования ветки по назначению... И это будет их борьба с хаосом.

[Брокка]

Песня матросов из "Кораблей в Лиссе" Грина одно из старых и проверенных моих лекарств от депрессии:

Не ворчи, океан, не пугай.
Нас земля испугала давно.
В теплый край -
Южный рай -
Приплывем все равно.

Хлопнем, тетка, по стакану!
Душу сдвинув набекрень,
Джон Манишка, без обмана,
Пьет за всех, кому пить лень!

Ты, земля, стала твердью пустой;
Рана в сердце... Седею... Прости!
Это твой
След такой…
Ну - прощай и пусти!

Южный Крест там сияет вдали.
С первым ветром проснется компас.
Бог, храня
Корабли,
Да помилует нас!

[sla]

...использования ветки по назначению...

Я не спорю с вами только по этой причине. Уж лучше пишите стихи.

[Н. Светлов]

Спор уже продолжился вот здесь: viewtopic.php?p=200054#p200054
Спорьте на здоровье, если есть о чём.