Просто хорошее стихотворение....

[La Hire]

Дословный перевод такой:

Королева Белеая как лилия (Бланка Кастильская),
Которая пела голосм сирены,
Берта Большая Ступня, Беатрис и Алис,
Арембюржи, правившая островом Мэн,
И Жанна хорошая из Лотарингии,
Которую англичане сожгли в Руане,
Где они, о пречистая Дева?
О, где вчерашние снега!

Что касается Алис, то это, повидимому, собирательный образ - комментарии к балладе на русском, румынском и эсперанто (все, что удалось найти) утверждают, что это, как и Беатрис, просто распространенное имя в средневековых романов. Интересно, что в средне-французском оригинале это имя пишется как Alis, в переводе на современный - Aélis, на немецкий, голландский, итальянский и части переводов на английский - Alice, на каталонский - Alícia, на польский - Alys, в одном из трех румынских переводов - Alisa, в остальных румынских и эсперанто - как в оригинале.

[visor]

Спасибо!

[Ninthdream]

Михаил (Михаэль) Генделев. Солдат и поэт. Воевал...Тоже уже не живет.
-------
На русском языке последнем мне
я думаю
что
по себе есть сами
любовь война и смерть
как не
предлог для простодушных описаний
в повествовании о тьме и тишине.

(М. Генделев)
--------

А теперь о войне:
НОЧНЫЕ МАНЕВРЫ ПОД БЕЙТ ДЖУБРИН.

Я младшей родины моей
глотал холодный дым
и нелюбимым в дом входил
в котором был любим
где нежная моя жена
смотрела на луну
и снег на блюде принесла
поставила к вину
она крошила снег в кувшин
и ногтем всё больней
мне выводила букву «шин»
в сведении бровей
узор ли злой её смешил
дразнила ли судьбу
но все три когтя буквы «шин»
горели в белом лбу

Я встал запомнить этот сон
и понял где я сам
с ресниц солёный снял песок
и ветошь разбросал
шлем поднял прицепил ремни
и ряд свой отыскал
при пламени прочли: они
сошли уже со скал
но я не слушал а ловил
я взгляд каким из тьмы
смотрело небо свысока
на низкие холмы
и в переносии лица
полнебосводу в рост
трезубец темноты мерцал
меж крепко сжатых звёзд.

А нам читали: прорвались
они за Иордан
а сколько их а кто они
а кто же их видал?
огни горели на дымы
как должные сгорать
а мы - а несравненны мы
в искусстве умирать
в котором нам еще вчера
победа отдана
играй военная игра
игорная война
где мертвые встают а там
и ты встаешь сейчас
мы хорошо умрем потом
и в следующий раз!

И я пройду среди своих
и скарб свой уроню
в колонне панцирных телег
на рыжую броню
уже совсем немолодой
и лекарь полковой
я взял луну над головой
звездою кочевой
луну звездою путевой
луну луну луну!
крошила белый снег жена
и ставила к вину
и головой в пыли ночной
я тряс и замирал
и мотыльки с лица текли
а я не утирал...

[Ninthdream]

Вообще, боец спецназа и Поэт - редкое сочетание.. Мне по своей судьбе и по манере стихосложения он ВСЕГДА напоминал менестреля Джерни Халлека из "Дюны" Фрэнка Хэрберта...
-------
А теперь о смерти:

Сначала темнота
затем конечно детство
затем прямая речь

И все, что получил
горючее наследство
какого не беречь

И в свой черед учусь
неопалившись, падать
в узоры на лету

Летая наизусть
из пламени на память
из тьмы на темноту

Сам - пепла лепесток
ничем не освященный
ни при какой луне

Ни при каком огне
серебрянный и черный
как и хотелось мне

Вот блеск пыльцы. Он - пыль
свинцовых окон дома
пыльца на витражах

В полет! Холодный дым
падением ведомый
ничем не дорожа

Как тем, что на лету
гадать куда не падать
лететь не перестав

Сначала темнота
затем печаль и память
и снова темнота.

(Михаил Генделев)

[lupus est]

Интересно, уважаемые романтики, что вы скажете вот об этом.
Стихотворение - одно из моих любимых, наряду с "Дорожной" Тимура Шаова.
Знает ли кто-нибудь эти стихи, и знает ли кто-нибудь, кто автор?


Жизнь, конечно, не мед в неизвестной земле,
Кто-то рухнет без сил, заблудившись во мгле,
Чей-то сдавленный крик захлебнется в петле,
Кто-то больше не сможет висеть на скале -
Разожмутся усталые руки,
Но, когда нам захочется выть от тоски,
И покажутся пресными ваши куски,
Мы наточим клинки, мы проверим курки,
И уходим в болота, леса и пески
Прочь от подлости, пошлости, скуки.

Мы уходим, а вы остаетесь в тепле
Рассуждать о добре и доказанном зле,
Лизоблюдствовать ради куска на столе,
Рыться в грязном белье и остывшей золе
Ваших мелких страстей и интрижек.
Вам - занудливо врать о служенье стране
И топить свою скуку в дешевом вине
И давить тараканов на серой стене,
Узнавая о чести, огне и войне
Из бульварных потрепанных книжек.

Нам - брести сквозь пургу по колено в снегу
И охотиться в джунглях на том берегу,
Cпать в пещерах и дуплах, стрелять на бегу
И вонзить свой клинок между ребер врагу,
И к другому успеть обернуться
Там, где дикие ветры и злые дожди,
Где не видно дороги - гляди-не гляди,
Но никто нам не крикнет во след "Подожди!"
Нас не ждут позади, нас не ждут впереди,
И никто нас не молит вернуться.

Если больше не можешь держаться в седле,
И последний патрон остается в стволе,
Если спину случайно подставил стреле,
Если бунт и чума на твоем корабле -
Не кляни в этот миг свою долю!
Не жалей, что сменял свой покой и уют
На высокие мачты и скрипы кают,
На неведомый клад и ружейный салют -
Может, есть еще шанс, и тебя не убьют,
А убьют - так хоть пожил на воле.

Не завидуй всем тем, кто не ждал и не ждет,
Кто в крысиной возне свою жизнь проведет,
Кто не рвался вперед, кто в постели умрет -
Ведь, когда им настанет последний черед,
Сами зависть они испытают,
Пожалеют, что им не видать никогда
Ни полярных сияний над глыбами льда,
Ни саванн, где охотятся львы на стада,
Ни морей, где ночами сияет вода,
Ни вершин, где снега не растают.

А пока пусть твердят, что, вообще говоря,
Если золота ты не нашел - значит, зря
Поднимал якоря, уплывал за моря,
Что умней у камина, сигару куря,
От простуды закутаться пледом -
Им не видеть, как в джунглях восходит луна,
Как подножия пальм омывает волна,
Не давать дальним землям свои имена,
Не остаться в легендах на все времена
Гордым символом воли к победам!

[Sapozhnikov]

Так кто же автор?

[lupus est]

Я-то знаю, кто автор. Но неужели я - единственный, кто знает эти стихи?

[Бромир Александр]

Интересно, уважаемые романтики, что вы скажете вот об этом.

Скажу, что Юрий Нестеренко хорошо пишет.
"Марш первопроходцев", однако.

[La Hire]

lupus est, я вас все-таки не пойму. То соглашаетесь, что он мерзавец, а то тащите это сюда. Заче засорять наш сайт антисоветской мерзостью? Я прошу вас почистить свой пост.

[Ninthdream]

lupus est, я вас все-таки не пойму. То соглашаетесь, что он мерзавец, а то тащите это сюда. Заче засорять наш сайт антисоветской мерзостью? Я прошу вас почистить свой пост.

Ла Гир, хорошо подумал?
а) Стихи однозначно стоящие (имхо)
б) Лично я ничо о политике в них не обнаружил.
в)".. Юрий Нестеренко — принципиальный противник секса, считает необходимой ликвидацию секса (во всяком случае, не служащего целям размножения) в мировом маштабе." http://ru.wikipedia.org/wiki/Юрий_Нестеренко

[La Hire]

Ninthdream, вот и вы обманулись, как и я в свое время. А вот с Лупусом мы уже все ранее обговорили в личку, и почему он это разместил здесь теперь, не знаю. Поясняю для всех остальных. Я общался с Нестеренко, и выяснилось, что он ярый враг нашей Родины, антисоветчик и клеветник. Он считает, напр., что русские солдаты изнасиловали всех немок. По-моему, человеку с такими взглядами место только в петушином бараке, а следовательно все, написанное им, подлежит уничтожнию. От своих друзей-реконструкторов я узнал так же, что его дурная репутация известна многим, антисекс только прикрытие, и что он, возможно, содержит пару борделей.

[Ninthdream]

Ninthdream, вот и вы обманулись

Э-э-э...Да я как-бы и не говорил, что я сторонник "антисекса". Не созрел я еще морально... А может и вообще никогда..

русские солдаты изнасиловали всех немок

Ух ты.. прям ВСЕХ?? Это точная цитата?
Угу. А при С. "..зря НИКОГО не сажали". Ни одного?
Сдается мне, мсье, что если цитата из Н. точна (в чем я сомневаюсь), у вас с ним кроме антисекса еще масса общего.

его дурная репутация известна многим, антисекс только прикрытие, и что он, возможно, содержит пару борделей.

Возможно, все возможно..
А вообще, эта ветка - для стихов. Давайте лучше что-нибудь из Вийона, или из совр. вам вагантов, минизингеров... Вот это дело! (имхо). Это будет лучше и интереснее.

[La Hire]

Ваганты и минизингеры, равно как и мейстерзингеры, и шпильманы - в Германии. У нас менестрели, трубадуры и жонглеры. Но если уж так хотите вагантов, то извольте:

Ложь и злоба
Стихи примаса Гуго Орлеанского
перевод Льва Гинзбурга

Ложь и злоба миром правят.
Совесть душат, правду травят,
мертв закон, убита честь,
непотребных дел не счесть.
Заперты, закрыты двери
доброте, любви и вере.
Мудрость учит в наши дни:
укради и обмани!
Друг в беде бросает друга,
на супруга врет супруга,
и торгует братом брат.
Вот какой царит разврат!
(И никто не виноват!)
"Выйди, милый, на дорожку,
я тебе подставлю ножку",-
ухмыляется ханжа,
нож за пазухой держа.
Что за времечко такое!
Ни порядка, ни покоя,
и Господень Сын у нас
вновь распят,- в который раз!

[lupus est]

lupus est, я вас все-таки не пойму. То соглашаетесь, что он мерзавец, а то тащите это сюда. Заче засорять наш сайт антисоветской мерзостью? Я прошу вас почистить свой пост.

А я и сейчас скажу, что он - мерзавец. И, при этом, откровенно больной человек. Но это не мешает мне искренне восхищаться его стихами; а у него случаются очень хорошие и очень добрые вещи. Как, например, вышепреведенный "Марш первопроходцев". Или "Баллада". Или, например, вот это...

------------------------------------

Ну что ж, мой принц, пора настала наконец -
Пора и вам сыграть в комедии неновой:
Занять отцовский трон, принять его венец -
Возможно, золотой, а может, и терновый.
О да, всю вашу жизнь, все эти двадцать лет
Вы ждали этот день, и вы воображали,
Как покорите мир, и ваш достойный след
История внесет на вечные скрижали.
Но очень нелегки и первые шаги -
Король оставил вам тяжелое наследство:
В казне одни долги, соседи сплошь враги,
В забвении закон, в упадке королевство.
В провинции разброд, волнуется народ,
Устали палачи от бесконечных казней,
И армия, и власть в руках у тех господ,
Которые других наглей и безобразней.
Повсюду по стране царит бездарный льстец,
А честные давно в отставке да в могилах...
Так царствовал король, покойный ваш отец,
Господь его прости, а я простить не в силах.
Сумеете ли вы простить врагов отца,
Иль снова палачам прибавится работы?
Пока же весела толпа у стен дворца,
И дерзкие стишки слагают рифмоплеты.
Но если им уже намылена петля -
Запомните, что в них - не главная крамола,
Обычные дела: в убийстве короля
Молва всегда винит наследника престола.
Но тот, по ком еще звонят колокола,
Не вызвал много слез по смерти - лишь при жизни.
Он веровал всегда в великие дела,
Он славу добывал мечом своей отчизне,
Он твердо уповал на силу и на страх,
Не видя близких бед, он думал о потомках...
И что ж? Его дела, как выяснилось, прах,
И вы, мой принц, теперь стоите на обломках.
И, если вы полны честолюбивых грез
И верите легко придворным подпевалам -
Задумайтесь, мой принц, ответьте на вопрос:
Не им ли мы теперь обязаны развалом?
Вставая у руля истерзанной страны,
Не слушайте лжецов; ведь ваш народ, поверьте,
Не хочет ни большой, ни маленькой войны,
И мирный труд ему милее славной смерти.
Величие - набор надуманных идей,
А хлеб куда важней регалий и парадов,
Не бойтесь признавать права простых людей,
Гоните прочь льстецов, уймите казнокрадов.
Порядок навести в родной своей стране
Труднее, чем мечом грозить иным державам,
И вы свой трудный долг исполните вполне,
Коль вас не нарекут ни Грозным, ни Кровавым.
Пускай в тюрьму никто не сядет без вины,
Пусть царствует закон заместо произвола,
И на помпезный храм не жертвуйте казны -
Стране всегда нужней больница или школа.
Пусть музы говорят, а армии замрут -
Цветок побед красив, да корень слишком горек...
Пусть вам не посвятит свой многотомный труд
Любитель войн и смут, безжалостный историк,
И пусть о вас баллад потомки не споют,
Но в памяти людской вам суждено остаться...
А если вас за все за это и убьют -
Что ж! Стоило, мой принц, хотя бы попытаться!

------------------------------------

Отличный пример того, что может человек, если захочет. И, просветите, пожалуйста - что в этих стихах такого антисоветского? Хорошее стихотворение, умное, доброе...

p.s. Кстати говоря: давненько здесь не обсуждали Тимура Шаова. А ведь, тоже очень интересный, и может быть, даже весьма и весьма характерный пример. Откровенная пошлятина, типа "Хоронила мафия крестного отца" или "Современных сказок" - и удивительно чистая и светлая "Дорожная"...

[La Hire]

И, просветите, пожалуйста - что в этих стихах такого антисоветского? Хорошее стихотворение, умное, доброе...

Их автор. А может быть, Чикатило тоже писал хорошие стихи (филолог все-таки). И что, их тоже сохранить надо?

[Ninthdream]

Ну что ж, мой принц, пора настала наконец -Пора и вам сыграть в комедии неновой:

Вот уж не знаю, "антисоветчик" он или кто (гы..! смешное слово )...Насчет "мерзавца" тоже не знаю, лично не знаком. Но стихи я, похоже, сильно перехвалил. Сейчас второе почитал, и понял... Красиво сложенные банальности с идеально (до миллиметра) подобранными рифмами, да и все.
Гуго Орлеанский - гораздо поинтереснее будет, даже в переводе. Просто никакого сравнения! Опять имхо.

[Ural]

Хочу познакомить вас, товарищи романтики, с творчеством одного из моих любимых поэтов. Привожу здесь несколько стихотворений минчанина Андрея Николаева - сильного, мужественного человека, который, несмотря на серьёзное увечье, не сломался, нашел в себе силы жить и творить. Прочтите эти замечательные стихи:


28 мая

За службу Отечеству крест свой ношу
Цвета булатной стали.
Его рядом с сердцем на грудь положу
Двадцать восьмого мая.
Не верю. А ты бы поверил всерьёз? -
Мне ли страна родная
В оправе вручила из боли и слёз
Двадцать восьмого мая!

О тех, кто границу не сдал, не сробел,
Так и погиб у края,
Кто тельник зелёный надеть не сумел
Двадцать восьмого мая.
Я с ними знаком. Лично, с каждым из них -
Здесь ли, за рампой рая...
День памяти павших, день встречи живых -
Двадцать восьмого мая.

Их боль - боль моя, мой пожизненный крест,
Кровь, как вода живая.
И в Пяндже-реке отражается Брест
Двадцать восьмого мая.
За службу Отечеству крест свой ношу,
Ноша моя простая.
Ну сделай, чтоб - мир! - я у Бога прошу
Двадцать восьмого мая.

Дашти – Язгулем.

В зубах песок. В глазах тревога,
В ладонях дрожь и АКМ:
На бэтээрах из Хорога
Мы едем в Дашти-Язгулем.
Ведут там русские ребята
С бандитами неравный бой.
Со всех сторон они зажаты
Горами, "духами", рекой…
Спешит резерв наш из отряда
На помощь гибнущим бойцам.
А впереди нас ждёт засада
И шквал разящего свинца.
Броня мгновенно опустела.
В безумном вихре кружит смерть.
Я в перекрестии прицела
Бегу к камням, но не успеть...
Мгновенье в вечность превратилось
И небо сплавилось с землёй,
Когда мне в грудь судьба вонзилась
Слепящей огненной стрелой…
Удар…Разрыв…Кажись, граната…
Я - в клочья. В щепки АКМ…
Езжайте без меня, ребята!
Спешите в Дашти - Язгулем!..



Высота Кебосой

Всё кончено! Я жив! В сознанье пустота…
Вдали смолкает рёв штурмовиков.
У ног моих дымится высота
И мёртвые тела боевиков.
Мы наверху. Не все. Вершина взята.
Лоб рассечён, но сам как будто цел.
Меня не взяли пуля и граната,
Не обнаружил снайперский прицел.
Садится борт, взмывает снова ввысь,
Приняв людских потерь тяжёлый груз.
За нами вслед к вершине поднялись
Страданья, смерть, но я их не боюсь.
Расстаял страх, что гнал огню навстречу
Сквозь град свинца, осколков и камней.
Смотри, вершина, путь к тебе отмечен
Горячей кровью молодых парней.
В дыму, землёй присыпаны, лежат
Мечтавшие о новом Шамиле.
К чему десятки молодых ребят
Нелепо распластались по земле?
Зачем — вопрос простой, но без ответа.
Подступит к горлу, и вразлёт душа,
Когда поднимем кружки за победу,
За нашу поредевшую ДэШа.




Мангруппа возвращается в отряд

Домой! Домой! Домой ведёт дорога!
Броня раскалена и смалит зад:
Из пыльных гор у города Хорога
Мангруппа возвращается в отряд.
Домой! Домой! Домой идёт колонна!
Дымит сигаркой дедушка сержант.
И капитан зевает полусонно:
Мангруппа возвращается в отряд.
Подсумки и почти пустые фляги
Чуть приглушенно бьются о приклад.
Смеются дембеля, молчат салаги, -
Мангруппа возвращается в отряд!
Прощально шелестит нам вслед зелёнка,
Кто счастлив, кто прощанию не рад.
Бежит дорога, словно киноплёнка, -
Мангруппа возвращается в отряд!
Прощай, окопный рай! Прощай, свобода,
Погони опьяняющий азарт!
Заброшенная в горы на полгода
Мангруппа возвращается в отряд!
Домой! Домой! Домой вернёмся скоро!
Без шума. Без особенных наград.
И, к счастью, без потерь и без позора
Мангруппа возвращается в отряд!


В горах Итум-Кале

Наш путь лежит дорогою войны —
Над скальными теснинами Аргуна.
Моя ладонь соскучилась по струнам
Гитары, но сегодня не до них:
Сегодня будет жаркий разговор
С бандитами на «волчьем» диалекте,
Сегодня кто-то улыбнётся смерти
В угрюмой тишине чеченских гор.
Братишка! Нам с тобою повезло
Рождать в боях историю отряда.
Защитника Отчизны ремесло
И доблесть — наша высшая награда!
Братишки! С нами Бог, а с вами — я!
В нас сила, и победа наша близко!
Сроднились здесь. Мы — дружная семья!
Наш дом — погранотряд Итумкалинский!
Над башнями села Итум-Кале
Проносимся морозным зимним утром,
А за бортом играет перламутром
В лучах рассвета падающий снег.
Суровый, мрачный, как его народ,
В снега и льды одет хребет Кавказский.
Без ёлки, без вина, без женской ласки —
В окопах встретим праздник Новый год.
Братишка! Крепче автомат сожми!
Смирись в душе и попроси удачи
У неба и прощенья у земли,
Которая, как мать, от горя плачет.
Братишки! С нами Бог, а с вами — я!
В нас сила, и победа наша близко!
Сроднились здесь. Мы — дружная семья!
Наш дом — погранотряд Итумкалинский!
От рубежей грузинских по горам
Пройдёт десантно-штурмовая группа,
Проложит среди скал свои маршруты.
Ей не впервой: она прошла Афган.
Мы взять должны границу под контроль,
Чтоб не сбежали из загона «волки».
Как штык в груди, как кость в хрипящей глотке,
Мы для бандитов, мой дружок, с тобой.
Твои, Россия, верные сыны,
Умножим предков славу боевую
И защитим тебя, навек родную,
От горя, от раздоров, от войны!
Нам выпало с границею дружить,
Хранить её, покуда живы сами.
Ушедшие не расстаются с нами —
В сердцах отважных остаются жить.


Зелёные погоны.

Нелегко достаётся каждый спуск и подъём.
Смалит южное солнце, пот стекает ручьём.
За вспотевшей спиною беспокойная тень.
На зелёном погоне автоматный ремень.
Зелёные погоны, зелёные тельняшки,
Горят огнём в груди сердца живые.
Зелёные береты, зелёные фуражки
Хранят надёжно рубежи родные.
В нашем деле везение - сохранённая жизнь.
Не молись на спасенье, на удачу молись.
Коль сорвался на спуске, не пеняй на подъём.
По военной науке будем жить, - не помрём!
Мы не спели все песни этим диким горам.
За рекой неизвестный и стреляющий край...
Я иду осторожно, хоть глаза выел пот -
Здесь ловушка возможна... но сегодня везет...

[La Hire]

Специально для Ирины:

Кузнечик
Булат Окуджава

Ну чем тебе потрафить, мой кузнечик,
Едва твой гимн пространства огласит?
Прислушаться - он от скорбей излечит,
А вслушаться - из мертвых воскресит.

Какой струны касаешься прекрасной,
Что тотчас за тобой вступает хор
Таинственный, возвышенный и страстный
Твоих зеленых братьев и сестер?

Какое чудо обещает скоро
Слететь на нашу землю с высоты,
Что так легко в сопровожденье хора,
Так звонко исповедуешься ты?

Ты тоже из когорты стихотворной,
Из нашего бессмертного полка...
Кричи и плачь. Авось твой труд упорный
Потомки не оценят свысока.

Поэту настоящему спасибо,
Руке его, безумию его
И голосу, когда, взлетев до хрипа,
Он достигает неба своего.

[Sovyonok]

Спасибо. Очень, очень...

[Ninthdream]

Что-то зацепило...
-----
[Л. Н. Вилькиной]

Ослепительная снежность,
Усыпительная нежность,
Безнадежность, безмятежность —
И бело, бело, бело.
Сердце бедное забыло
Всё, что будет, всё, что было,
Чем страдало, что любило —
Всё прошло, прошло, прошло.

Всё уснуло, замолчало,
Где конец и где начало,
Я не знаю,— укачало,
Сани легкие скользят,
И лечу, лечу без цели,
Как в гробу иль в колыбели,
Сплю, и ласковые ели
Сон мой чуткий сторожат.

Я молюсь или играю,
Я живу иль умираю,
Я не знаю, я не знаю,
Только тихо стынет кровь.
И бело, бело безбрежно,
Усыпительно и нежно,
Безмятежно, безнадежно,
Как последняя любовь!

Д.С. Мережковский (1906г)